Lumières alluméesSa tête est en broussaille. Ses petites boucles pendent, s'enroulent, collent au front, masquent yeux et sourcils. Mais quand les yeux percent, ils sont bleus, venus du ciel, étranges, pas comme ceux de tout le monde, longs, en amande. Chacun regarde de son propre côté, petites barques qui s'éloignent l'une de l'autre... Tout en lui est mouvement comme chez un animal en arrêt, prêt à bondir... Le voici qui s'approche de moi. Personne ne dit mot. Chacun de nou